JOURNAL D'UN INQUIET

NUAGE-9

TROUBLANT NUAGE

Meghna aime le jeu et les nuages. Auteur et traductrice d'origine indienne (bengalie), elle vit depuis presque six ans à Paris. Fascinée par "la langue et la culture françaises", son blog (Nuage-9) est "une passerelle littéraire/culturelle entre l'Inde et la France". Elle vient de consacrer une série de notes poétiques sur ses "amis virtuels...ou presque", dont Bob l'inquiet. Touché!

"Voici Bob. L'inquiet. Celui qui dérange. Celui qui est troublé lui-même. Ses tableaux, chaque fois c'est la plongée dans l'eau troublante. Dans un sens, il me rappelle Gina. Dont vous vous-souvenez peut-être ! Vigoureuse cubaine. Dont les tableaux sont les vies déchirées, éparpillées, rassemblées et retissées de nouveau. Bob prend nos vies en main, nos photos, et les transgresse, les explore, y ajoute les couleurs et les effets spéciaux, les lettres, les phrases parfois, les accessoires - chapeau, bottes, lingeries, lunettes ou un sourire ou un regard - les vies fragmentées poussent souvent un cri, de plaisir, de douleur, d'appel... les vies se retrouvent... On dirait que de tableaux en tableaux, Bob cherche et trouve le même visage, le même corps... ses personnages sont en orgie, en couple, en amour et en déchirure...ses personnages sont en fin de compte les mêmes, dirais-je un seul et unique couple qui se manifestent dans de diverses vies ?
A votre tour de vous y plonger".
Meghna in nuage-9

FRAGMENT

LE JEU EST UN AUTRE

Je ne vois plus la lumière, même sous réverbère. Les héroïnes n'existent que par les songes qu'elles nous inspirent. Quand elles n'inspirent plus rien, c'est qu'elles sont mortes. Le vent les emporte. Papiers froissés, rêves fanés. Des personnages avec chapeau rodent en gabardine. Les héroïnes jouent à la marelle. La vie est un jeu, et le jeu est un autre. Du naufrage à deux balles qui fait couler Rimmel. Les héroïnes vous entrainent dans labyrinthes truffés d'étoiles. Les héroïnes grimpent aux arbres. Elles dansent au milieu de la nuit. Leur maquillage dérange. Elles grillent une mentholée dans la carlingue d'une Berline. Un type à chevalière fait teinter gourmettes. Coupes de Champagne à ras bord, avec gants de velours. Ce sont les reines d'un bal de fantômes. 

S.V.

FRAGMENT

MOURIR A L'HÔPITAL

C'est mon voisin de chambre, et il est en train de mourir, au milieu de la nuit. Il respire difficilement, malgré son masque à oxygène. Il souffle. Il souffre. Son corps  jaunâtre, comme barbouillé de peinture acrylique, dégouline de sueur. Il chie. Bave. Pisse du sang dans son urinal. "Oh! que vous êtes sale, dit l'aide soignante. Vous ne voulez pas enlever votre short? Allez! pliez les jambes, monsieur!"
"Je mets des antibiotiques en route, dit l'infirmière, et des produits contre la douleur. " Il réclame un bassin, pour chier, à nouveau. L'infirmière le glisse sous ses fesses. Il chie de trouille. J'ai connu ça, moi aussi. La nuit parait interminable. Je fais les cent pas dans le couloir de l'hôpital, au milieu des charriots abandonnés, en attendant que mon voisin finisse de déféquer. Il a terminé. Je regagne mon lit, côté porte. Instant de répit. Il pourrait s'endormir, tranquille, comme un bébé. Il appelle sa maman. Sa respiration redevient syncopée. Il éprouve de plus en plus de difficultés à respirer, tente d'enlever son masque. "Ne faites pas ça, monsieur!" Il se plaint d'une douleur à la poitrine, et au dos. "Vous avez mal où, exactement?" demande l'infirmière. "Partout! Partout!", dit-il d'une voix blanche, à peine audible. L'interne de garde débarque enfin. Gaz du sang, etc. Il est difficile à piquer. Il faut s'y reprendre à  plusieurs reprises. On apporte un électrocardiographe dans la chambre. Impossible de poser les électrodes. Ils glissent sur sa peau, à cause de la transpiration. Il faut chercher un autre appareil en service de cardiologie. Un toubib binoclard vêtu d'une combinaison verte débarque de réa en renfort. Un radiologue ambulatoire le suit avec tout son matos. Ils sont entrain de le perdre. Massages cardiaques intensifs. Défibrillateur. Ils sont en train de le perdre. On pousse mon lit dans le couloir. "Vous ne pouvez plus rester ici, monsieur!". Une aide-soignante sort toutes mes affaires personnelles. Ils vont me trouver une autre chambre. Des médecins surgissent de partout, avec appareillages.  Je reste à errer dans le couloir. Par l'embrasure de la porte, j'aperçois mon voisin. Inerte. On tente encore de le ranimer. Trop tard. Il est mort.

S.V.

FRAGMENT

LE VENTRE DE LA NUIT

Dans le ventre de la nuit, les lucioles s'en balancent, jambes ouvertes, scarabées d'or, pieds brulants, dans le ventre de la nuit, aiguilles minuscules, perle de sang, ailes abandonnées d'un ange, obsession du vertige, encre sur les doigts.

S.V.

FRAGMENT

L'HOMME RÉVOLVER

Les lumières m'éblouissent. Je remonte l'avenue en zigzaguant. Les taxis ne s'arrêtent jamais. La sirène d'une ambulance me fait sursauter. Je réajuste mon chapeau de feutre trempé par la pluie. J'ai perdu le chemin de la gare de triage. Ma pompe  mécanique est détraquée, comme les aiguilles d'une horloge. Je suis un homme-révolver. Canon braqué contre la tempe. Des abeilles  bourdonnent dans ma tête. Je grimace sous les réverbères. Il n'arrête de pleuvoir. Cette ville est un labyrinthe, une toile d'araignée souterraine. Personne au point de rendez-vous. Le manège est abandonné. Je voudrais me balancer sur un cheval en bois. J'allume une cigarette, entre deux quintes. Cartes truquées. La dame de cœur s'échappe avec chevalier blanc. Elle porte ses bottes de sept lieux. Je l'aperçois au bout de la ruelle pavée. J'ai perdu le mot de passe. Je chantonne pour me donner du courage. L'aube viendra. Cette FAMEUSE rédemption. Je m'accoude au zinc d'un bar où personne ne fume. De la mousse sur mes lèvres. Je ne me fais plus la belle. Je range mes souvenirs dans une malle.

S.V.

FRAGMENT

TOUJOURS PLUS VITE!

Vie maquillée par anges perdus, doigts dans la bouche, murmures recroquevillés, lumière écartelée, sirène vacillante dans bottines rouges, la volante au dessus des immeubles, ailes brulées de l'enfance, papillon de feu, rideaux baissés, se méfier de Blanche neige, reflet si flou du miroir, dessins animés, toujours plus vite, silhouettes dénudées.

S.V.

DESASSOSSEGO

LETTRES D'AMOUR

"Toutes les lettres d'amour sont

Ridicules.

Ce ne serait pas des lettres d'amour

Si elles n'étaient pas

Ridicules.

Moi aussi, dans le temps, j'en ai écrit ;

Elles étaient, comme les autres,

Ridicules.

Les lettres d'amour, si l'amour existe

Doivent être

Ridicules.

Mais au bout du compte,

Ce sont les gens qui n'écrivent jamais

De lettres d'amour

Qui sont ridicules."

Fernando Pessoa, in Lettres à la fiancée, Rivages poche, 1991.

FRAGMENT

IMAGES PERDUES

Entre deux volutes passées à tabac, loin des bars déserts, avec  sale musique au cœur, images perdues, petites lèvres, couteau sur la langue, bottes de cuir, ta PUTAIN de robe noire, en griller une dernière, écraser la fumée, retrouver  lunettes, je te mate comme un chien, automate de mes désirs, figé derrière vitre teintée, devant frites froides, même pas de juke-box, je regarde ma montre sans cadran, la personne que je n'attends pas est en retard.

S.V.

HAPPY NEW YEAR