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Ce week-end, Philippe a annoncé qu'il serait le "candidat du patriotisme populaire (...) pour stopper l'islamisation de la France". Il aurait pu dire "candidat de la haine". La haine des autres et des autres cultures. La haine des pauvres (il veut supprimer le RMI, par exemple). Et la pêche aux voix d'un Jean-Marie vieillisant. Mais aussi celles d'un Nicolas qui chasse déjà sur ce terrain là.
Collages Stéphane Vallet
Il est 23h20. La porte du service s'ouvre brusquement. Escorté par le médecin du Samu, la grand-mère débarque sur un brancard. Elle se tord de douleur. Appelle au secours : "Maman! Maman!" On l'installe dans la chambre. Les plaintes redoublent d'intensité : "J'ai mal. Je vais mourir".
Le docteur Pascal Empereur-Bissonnet la rassure : "Ca va aller, madame. Ne vous en faites pas. On s'occupe de vous!" Et se tournant vers les infirmières : "On lui fait un bilan. Gaz du sang! Radio du thorax. Bilan infectieux!" Elle souffre le martyre. "Vous ne pouvez pas la shooter?", je demande. "Si on l'endort, on ne pourra rien tirer d'elle." La mamie est allongée, nue, jambe écartée. Les infirmières récoltent son sang et ses urines purulentes. Qu'un aide-soignant se presse d'apporter au laboratoire de l'hôpital.
Stéphane Vallet
(A suivre)
TRESOR : LE MAGAZINE DE L'ANIMAL MODERNE
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On doit maintenant s'occuper du malade de la chambre numéro 2. Lui replacer un cathéter central pour que les médicaments puissent continuer à être administrés. Puis enlever l'ancien qui se trouve en place depuis plus d'une semaine avec les riques de septicémie que cela comporte.
Tout le monde est mobilisé autour de lui. "C'est presque fini, monsieur, dit le médecin. Calmez-vous!" Une infirmière me propose un tabouret : "Comme ça vous pourrez mieux voir."
22 heures. Le médecin de garde et l'externe profitent d'une acalmie pour aller manger à l'internat. Au menu : salade de tomates, canard à l'orange et petits pois. Ils refusent la bouteille de sidi-brahim. Se contentent d'eau plate. Une longue table est dressée. Chacun se sert. Avec les grafitis sur les murs, les tags, les dessins obscènes, on se croirait dans un squatt.
A peine le temps de bouffer. Au téléphone, le Samu demande au docteur Pascal Empereur-Bissonnet s'il accepterait une vieille dame de 82 ans dans le service de réanimation. Infection urinaire grave. Septicémie.
Stéphane Vallet
(A suivre)
FANTAZIO : UN CD POUR L'AUTOMNE
Des années de "déambulation urbaine" : Paris, Brighton, Berlin, Tokyo, etc. Fantazio a posé sa contrebasse dans les lieux "les plus improbables" : squats, cafés, galeries, clubs, cirques, prairies...et même au Balajo (Paris) pour la 
S.V.
Contacts Co-errances/Fantazio Gang, 15, rue d'Aubervilliers, 75018 Paris. Tel : 01 40 05 05 97. Fax : 01 40 36 68 29. Email : [email protected].
Fantazio au Balajo (Paris) à la soirée Ecrivain toi-même "Noir C noir (le retour). Photos Emma Rebato et Jean-Luc Bitton in Post-report . Logo-éléphant par Popay.
DOMINIQUE, PRESIDENT BIS
Ca y'est, Jacques, 72 ans, est sorti de l'hôpital. Circulez, y'a rien à voir (c'est le cas de le dire) : tout va très bien, Jacques est "heureux" de sortir, et il a envie de bouffer. Pas du Nicolas, tout de même! Accompagné de sa Bernadette, qui le couvait des yeux, le président a laissé entendre qu'il renonçait à se rentre la semaine prochaine à New-York pour le sommet de l'ONU. L'hôpital militaire du Val-de-Grâce s'est tout de même fendu d'un communiqué. Jacques doit "éviter les déplacements aériens durant les six semaines qui viennent" et "il lui a été recommandé de prendre le maximum de repos dans les quinze jours à venir". C'est Dominique, faisant office de "président bis", qui se représentera la France à l'ONU, devant une assemblée qu'il connaît bien pour s'y être illustré avant le déclenchement de la guerre d'Irak. Nicolas aussi doit être "heureux"...
S.V.
Soudain, tout s'accélère. La santé du sidéen se détoriore brusquement. Détresse respiratoire : "Michel*, faut pas t'étouffer! Redresse-toi par là! Garde la tête comme ça! Allez, résiste! Ne t'éffondre pas!" Il s'écroule sur son lit. Le médecin de garde le redresse, pendant que l'externe lui fait un électrocardiogramme. Dehors, la famille de Michel attend pour lui rendre visite. "C'est un toxico, m'explique t-on. Il est séropositif depuis 1986. Il fait une toxoplasmose cérébrale récidivante. Il ne pèse plus que 40 kilos. Il est très mal barré."
On lui enfonce une sonde dans la trachée pour tenter d'aspirer les crachats et les glaires qui l'empêchent de respirer. Ses radios du poumon ne sont pas bonnes. L'électrocardiogramme non plus. Le médecin va prévenir la famille qu'il n'est plus question d'attendre pour la visite.
En revenant, ils soupire : "Ils n'ont pas tellement l'air de se rendre compte de son état." Puis, se tournant vers les infirmières : "Je le trouve moyen. Il s'enfonce. Les efforts redoublent pour l'empêcher de glisser de l'autre côté du miroir : "Allez, Michel. Il faut se réveiller. Il faut respirer. Gonfle tes poumons. Il faut faire un effort."
Il est 20 heures. On lui pose un masque à oxygène. Ca ne suffit pas. "Bon. On va l'intuber", dit le docteur. "On le rendort un petit peu?", demande une infirmière. C'est une course contre la montre. Contre la mort. L'agitation est à son comble dans le service. Les infirmières et les aides soignants cavalent d'un bout à l'autre du couloir. Aucun des malades ne dort. Ceux qui ne sont pas dans un état critique sont inquiets. Heureusement, l'état de Michel se stabilise.
Stéphane Vallet
(A suivre)
*le prénom a été changé.
Pour le docteur Pascal Empereur-Bissonnet (PEB), la nuit commence à 17 heures. Avant d'entrer en scène dans le service de "réanimation médicale polyvalente" de l'hôpital intercommunal de Créteil* où il effectue régulièrement des gardes nocturnes, il enfile un pyjama ultra-fin, une blouse blanche, et recouvre ses chaussures d'une matière non tissée.
Après un lavage de mains réglementaire, il retrouve une partie de l'équipe rassemblée dans l'office. On lui tend un verre de champagne offert par la famille d'un malade. Juste un doigt. Dans un coin de la pièce, deux écrans de télévision distillent sans interruption des images des chambres et des malades. Courte pause. La transmission des informations, entre le médecin attaché au service et le réanimateur de garde, a déjà commencé. Escortée par une jeune externe en cinquième année de médecine, ils visitent chaque chambre et chaque patient. Ensemble, ils font un point complet. Du motif d'hospitalisation à l'attitude thérapeutique adoptée par le service. Ils détaillent les radiographies, les électrocardiogrammes, les résultats d'analyse. Le docteur PEB prend des notes sur un petit carnet. Seuls quatre lits sont occupés : trois vieillards, insufisants respiratoires chroniques, et un jeune malade du sida en phase terminale. L'attachée du service se tourne vers moi : "Vous avez mal choisi votre jour. C'est mort."
La relève se fait. L'équipe de nuit investit les lieux. Les infirmières se répartissent les malades. Il est 19 heures. Chacun connaît son rôle. Un ballet bien réglé. On entend des voix qui résonnent, de chaque côté du couloir. "Au niveau fesses, le malade de la chambre numéro 9, il est rouge!", jette une infirmière. La routine.
Stéphane Vallet
(A suivre)
*Reportage réalisé en mai 1993. Il a été publié une première fois, sous une autre forme, les 29-30 mai 1993, dans le quotidien Le Jour.
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