JOURNAL D'UN INQUIET

OBJECTIF 2007

DOIGT CONTRE DOIGT

Entre Dominique et Nicolas, la guerre des doigts a commencé. Ils jouent de l'index comme on joue du biceps. Espérons qu'il n'en viendront pas aux mains.

S.V.

VISAGE, VISAGES

LES INQUIETS

par Mathilde Tixier

BOB LE QUIET

NUITS CALINES

S.V.

NATURALIBUS

 BOY MEET GIRL

Naturalibus. Si vous ne connaissez pas le DUO d'Hélène Mittet et de Guillaume Farley, c'est le moment ou jamais d'aller applaudir ce "dialogue chanté" entre un gars et une fille. Boy meet girl revisité, amour, humour et émotion : "Naturalibus aborde avec les mots d'aujourd'hui les multiples tracas et joie qui entourent la vie d'un couple : la séduction, la séparation, l'amour non avoué ou non partagé, l'ambiguïté..." Sans leurs musiciens, au plus près de l'intime, s'accompagnant d'une guitare acoustique, ils se produisent pour leurs deux derniers concerts de l'été au Blancs-Manteaux vendredi 29 et samedi 30 juillet, à 22h30, 15, rue des Blanc-Manteaux, 75004 Paris. Tel : 01 48 87 15 84.

PHOTO

Juliette

par Georges Amann

DECLIN D'OEIL

 LE SALE TEMPS

Versa n'appréciant pas plus le fracas des bombes au monde que Vice la Concorde nausée qui régnait depuis le vote dangereux - et vain - du mois de mai et le Problème de la Nation qui s'exportait même jusque Montréal-City d'où l'Ecrivain Numéro Deux a.k.a. l'Exilé (volontaire) ne se contentait plus de prose obèse mais la disputait, à sa manière - ce qu'il avait défini, car c'était un adepte des définitions, comme étant son style - lourde d'adverbes, de technicité de bordel, de concepts de guerre inventés par ceux qui ne la font pas et de foi par ceux qui la découvrent, la disputait ouais en non-sens fortuit et labeur sans joie à l'Ecrivain Numéro Un  - en quarantaine souhaitée lui aussi et transféré récent, ces choses faites pour affaires, près le bunker âne de l'Ecrivain Numéro Trois resté au Pays - avec tout de même une fierté de combattre entre saigneurs de la même race, celle des Abrutis qui, sans rigolade jamais ni pensée, font mine de et s'organisent en réseaux, l'Ecurie des Chevaux Stratèges et Sérieux, ouais, Versa constatant autant l'accusation de Canicule faite à l'Eté qui, du coup, s'était fâché et pissait jubilait sur le Pays que Vice l'élection du râtelier de la femme du Président comme Chef des Images de l'Etat et et de sa bave, c'était un sale temps pour l'Oeil qui voyait le Monde Artistique et celui de l'Information acoquinés à se féliciter comme de vulgaires Hommes Politiques d'avoir bientôt du pognon pour créer cher et Libre tandis que les bombes pétaient à la quinzaine au "pays des gagnants qui avaient eu tort" où l'on glissait panique et tirait des balles dans la peau de l'Innocent - Mais qui est innocent, celui qui tue ici ou qui tue ailleurs, qui reste ou qui fuit, qui espère ou bien l'autre, qui vomit, personne n'est innocent et personne n'est coupable, Versa, tu entends ? La Faute n'existe pas, la Faute est une invention qui donne valeur à ceux qui la commettent et à ceux qui ne la commettent pas, ainsi on peut faire des opérations, ajouter, retrancher, Versa, diviser, ce sont les images du monde qui s'emmerde et s'occupe, il faut être indulgent, il faut être indulgent avec les connards pour qu'ils ne plantent pas un clou ou une flammèche divine dans le corps et que tu puisses te tirer loin d'eux, dans un bistrot où l'homme qui ne croit pas a des repères, chez toi dans ton lit à te satisfaire de paresse et d'envie, chez toi dans ton bureau à ta table de travail où le monde, sauf écriture de chronique, n'existe pas, merde, qu'est-ce qu'ils ont donc, Versa, qu'est-ce qui leur prend, à ces mecs perclus de trouille de s'occuper comme ça du bonheur des autres, de leur dire à tous, Faites bien gaffe, vous allez perdre, vous allez tout perdre, tout, vous avez déjà perdu, ce que moi, à Montréal-City où le Blanc a encore l'anus vierge des échanges inter-ethniques, où Le Blanc peut gagner la guerre, oui, vous avez déjà égaré par négligence séculaire - plus de deux siècles depuis la Révolution ! - ce que moi j'ai gardé, Ma Liberté, tout ça ce ne sont que des conneries, Versa, des conneries de peine-à-punk qui Ground-Zero toujours avant, toujours après, jamais au bon moment, ces mecs vivent avec la peur de la Mort et elle, elle les paie bien ! ! ! -, c'était une période sombre : l'Oeil aperçut la limite qu'il avait tracée sur le bord de la carcasse d'espoir dépassée haut par le liquide saumâtre que l'on écope à coups de hors-le-monde.

Mathieu Diebler

OBJECTIF 2007

JACKY BABY DANS LA COURSE

Même Jacky Baby y pense en se rasant. C'est une confirmation. Il sera bien candidat à la candidature. Et il a choisit Voici du 18 juillet pour l'annoncer, avec l'une de ces formules dont il a le secret : "J'espère le jour venu être en mesure de faire rêver les français et de leur donner la pêche." Après le "Manger des pommes" de Jacques, voici "Bouffez des pêches" de Jack. Ca promet...

S.V.

FEUILLETON

Même les pitbulls pleurent 9

Ils quittèrent le cocktail en rasant les murs. Tout le monde était cassé.

Personne pour venir au secours de Boby.

Jérôme Moulinier pourrait l'abattre comme un chien.

Le requin à pattes hurlait derrière la cloison.

Il hurlait à la mort.

Et Moulinier reconnaissait les cris.

Les cris du téléphone.

- Tu sais, Boby, c'est moi qui est tué Novak. J'avais BESOIN d'un scoop! J'ai maquillé ça en suicide. Ca va pas les tromper longtemps, les keufs! Tu vas y passer, toi aussi, payer pour ton clébard. C'est lui qui a bouffé Cathy, hein!?

- Non, il l'a baisé...pas tué!

-Y'a qu'un sale molosse qui peut faire ça avec sa mâchoire...

-C'est moi, j'te dis, avec mes DENTS...J'ai un putain de dentiste, encore meilleur qu'celui d'Joé Starr!

Et il montra sa mâchoire.

Mâchoire de pitbull.

Boby s'avança vers Jérôme Moulinier en JAPPANT, prêt à le déchiqueter.

-Arrêtes, Snoop Dogg! hurla Jérôme.

Ils s'observaient en chien de faïence.

Boby ouvrit brusquement la porte du bureau où était enfermé le molosse.

Le chien et son maître se jetèrent sur Jérôme Moulinier.

Il fit un pas de côté, vif et rapide.

Et tira plusieurs fois avec son calibre.

Bang ! Bang ! Bang !

Ce n'était pas si désagréable de tuer.

Du sang. Du sang sur la moquette. Et puis les cris.

Les cris du pitbull.

Le molosse était blessé. Il s'approcha en geignant du cadavre de son maître. Et lui lécha le visage.

Boby ne bougeait pas. Il était mort.

Jérôme Moulinier s'avança vers le chien, en pointant fermement le canon.

Clic clic.

Il s'apprêtait à achever la bête, quand il vit les larmes. Le pitbull pleurait.

Le pitbull pleurait son maître.

Alors, Jérôme Moulinier retourna l'arme contre lui.

Stéphane Vallet

FIN

Illustrations et collages S.V.

HAIKU

                                                          

Cascade

Les profondeurs d'un monde bleu

Ont vibré

Shuoshi Mizuhara

FEUILLETON

Même les pitbulls pleurent 8

La cour de l'immeuble ne sentait plus la javel.

Il y avait un cocktail dans les locaux de Paris-Trash, quelque chose de démesuré, comme savait en organiser Boby.

Visages connus, musique électro-funk.

Les inévitables pique-assiette du Syndicat Du Hype.

Ca baisouillait déjà un peu partout.

Les odeurs d'herbe se mélangeaient aux acres parfums des dames.

Jérôme Moulinier se glissa au milieu de la foule, caressa la crosse de son automatique. Il avait envie de fumer.

Personne ne lui passait le pétard.

Il chercha Boby des yeux, d'habitude on ne voyait que lui.

La foule était trop dense.

  Jérôme Moulinier empoigna une coupe de champagne, puis mordilla dans de petits fours au roquefort, avec radis et mayonnaise de Dijon.

L'idée de tirer dans la foule lui traversa l'esprit, et il éclata de rire, tout seul, dans son coin.

Il avait pris position près d'une plante verte sympa qui lui servait aussi d'écrase-mégots.

Il aperçut enfin Boby, avec une grande blonde et une princesse Métisse du R&B.

Ce type attirait les nanas.

Jérôme Moulinier se précipita vers lui.

- Faut qu'on s'cause, dit-il.

- Pas le moment, man...! Plus tard. Tu vois pas que j'suis accompagné. Et ces dames voudraient que je leur présente mon pit...

- Boby...Cathy est MORTE!

Boby devint vert de gris, puis blanc comme un linge.

Il s'adressa aux meufs qui trémoussaient du CUL.

- Allez boire une coupe au buffet... Je vous rejoins dans cinq minutes.

Il roula un patin à la chanteuse, un paparazzi shoota la scène.

- Alors ? demanda Moulinier.

- QUOI, alors!?

- C'est ton PUTAIN de pitbull qui l'a tué!?

- T'es OUF, ou quoi?

- Il l'a baisé, et puis il l'a tué. C'est ça, hein?

  Boby fit mine de se casser. Il semblait chercher de l'aide avec ses yeux.

- T'a pas INTERET, si tu tiens à tes valseuses...

Il pointait sur lui son flingue, bien ciblé entre les jambes.

- On va dans ton bureau. C'est là qu'il est ton clébard, hein?

Stéphane Vallet

A suivre...