La cour de l'immeuble ne sentait plus la javel.
Il y avait un cocktail dans les locaux de Paris-Trash, quelque chose de démesuré, comme savait en organiser Boby.
Visages connus, musique électro-funk.
Ca baisouillait déjà un peu partout.
Les odeurs d'herbe se mélangeaient aux acres parfums des dames.
Jérôme Moulinier se glissa au milieu de la foule, caressa la crosse de son automatique. Il avait envie de fumer.
Personne ne lui passait le pétard.
Il chercha Boby des yeux, d'habitude on ne voyait que lui.
La foule était trop dense.
L'idée de tirer dans la foule lui traversa l'esprit, et il éclata de rire, tout seul, dans son coin.
Il avait pris position près d'une plante verte sympa qui lui servait aussi d'écrase-mégots.
Il aperçut enfin Boby, avec une grande blonde et une princesse Métisse du R&B.
Ce type attirait les nanas.
Jérôme Moulinier se précipita vers lui.
- Faut qu'on s'cause, dit-il.
- Pas le moment, man...! Plus tard. Tu vois pas que j'suis accompagné. Et ces dames voudraient que je leur présente mon pit...
- Boby...Cathy est MORTE!
Boby devint vert de gris, puis blanc comme un linge.
Il s'adressa aux meufs qui trémoussaient du CUL.
Il roula un patin à la chanteuse, un paparazzi shoota la scène.
- Alors ? demanda Moulinier.
- QUOI, alors!?
- C'est ton PUTAIN de pitbull qui l'a tué!?
- T'es OUF, ou quoi?
- Il l'a baisé, et puis il l'a tué. C'est ça, hein?
Boby fit mine de se casser. Il semblait chercher de l'aide avec ses yeux.
- T'a pas INTERET, si tu tiens à tes valseuses...
Il pointait sur lui son flingue, bien ciblé entre les jambes.
- On va dans ton bureau. C'est là qu'il est ton clébard, hein?
Stéphane Vallet
A suivre...
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