JOURNAL D'UN INQUIET

COLLAGE

Veillée d'armes

Collage (extrait) Stéphane Vallet

FRAGMENT

Chiens écrasés

Et l’on tire sur les souvenirs, comme si plus rien n’avait d’importance, suspendu à un film invisible, éclaboussé de pixels, dans une contagion généralisée et des virtualités de bazar. La lecture des manchettes incite à des prudences de renard déçu. La dramaturgie de l’actualité donne des impulsions électriques aux chroniqueurs de chiens écrasés, stationnés aux rayons boucherie. Il faut avoir son ticket pour le ball-trap des princesses. Les plus sensibles, tirés à quatre épingles, se pendront avec leur cravate, dés l’arrivée des premiers chasseurs. Les autres danseront jusqu’à l’aube, dans des éblouissements artificiels, dopés comme des bourrins de foire, sous la surveillance de maquignons endimanchés, aux cravaches cloutés. Pas utile de s’encombrer de sentiments, dans les entrelacs d’une guerre. On ne fait pas l’amour avec des morts-vivants.

S.V.

COLLAGE

Jeux de mains

Collage (extrait) Stéphane Vallet

FRAGMENT

Petits matins

La dope tourne, de main en main, dans une cave éclairée de bougies, où se retrouvent des littérateurs fatigués, pour un conclave de la dernière chance. On cherche, en vain, une lueur dans les regards, quelque chose d’animal, qui brillerait, au-delà de mots, jetés à la va vite, sur des carnets froissés, mais tout semble figé, comme dans une aquarelle. Il est illusoire d’attendre des soupçons d’empathie. Ce n’est qu’une ébauche de spectacle. Il y a ceux que l’on oublie jamais, dont le visage hante toutes les pensées. Les affaires se règlent en silence, dans des arrières cours, près des poubelles. La découverte des cadavres fait son petit effet, à ceux dont c’est la première fois. Des rubans jaunes pendouillent autour de la scène de crime. La presse est tenue à l’écart, par des cordons de sécurité. Les enquêteurs portent des lunettes noires, pour se cacher des supporters. Un hélicoptère survole le quartier. Les littérateurs subissent des interrogatoires, pour la circonstance, avant d’être exfiltrés dans des paniers à salade, vers une destination inconnue. Le climat est propice aux règlements de compte. La vérité est une blague à la mode, dans le milieu des intermédiaires. L’important est de bien vendre sa came. Les dégâts collatéraux sont compris dans le pourcentage. Il arrive que les écrans saturent de toutes ces effervescences. Des littérateurs de seconde zone sont exécutés pour l’exemple. La direction ne fait pas de cadeaux. Il faut suivre le fil, à travers le labyrinthe, pour échapper aux poursuites de molosses assermentés. La course n’en finit jamais, si l’on veut sauver sa peau. Chaque piste comporte des pièges, comme dans les cauchemars d’enfant. La dope aide à surmonter les phases de panique, et d’articuler des mécanismes de défense, face aux déferlantes. Le vertige est à la portée de tous. Il suffit de passer à la caisse, avant la facture des petits matins.

S.V.

COLLAGE

Dans la tempête

Collage (extrait) Stéphane Vallet

 

COLLAGE

Secrets d'étoile

Collage (extrait) Stéphane Vallet

COLLAGE

Le trop-plein

Collage (extrait) Stéphane Vallet

COLLAGE

Les mains sales

Collage (extrait) Stéphane Vallet

FRAGMENT

De grands incendies

Le vent souffle dans la tête d’assassins aux pipes biscornues, dans des nuages de fumées bleues ; et ils ferment les yeux, imprégnés de colère. Rester sur ses gardes, jusque dans les effusions. Les assassins ne vivent que d’un œil ; l’autre, il le garde pour vous trancher du regard. Les gesticulations intempestives de fantassins isolés, donnent du fil à retordre aux surveillants, qui n’hésitent pas à utiliser les mortiers pour dégager la place. De grands incendies encerclent l’échiquier où se sont réfugiés les derniers survivants, à l’abri des caméras. Des morveux enrubannés, aux sourires de pitbulls, dont l’on se souvient des baisers, agitent des révolvers. Des starlettes remuent du cul, pour l’ambiance, dans des effusions de couleurs. Il y en a toujours pour se déshabiller, devant le flash des appareils, avant de se réfugier au bar, sans se soucier des cadavres. C’est l’heure de se susurrer des mots durs à l’oreille, en déboutonnant sa braguette, de se vautrer dans les recoins de l’âme et les remugles des corps à corps. Il faut payer d’avance, comme avec les putains du quartier. La mécanique impose des sacrifices de poulets, que l’on saigne jusqu’aux derniers cris, en évitant de prononcer des mots définitifs, qui font rire les spectateurs. La passion est par essence dangereuse, pas besoin d’allumette pour attiser le feu. Les pompiers pyromanes adorent se maquiller. Dans les yeux des biches, brulent toujours une flamme. Les assassins ne restent jamais manchots devant un cul tendu. Les lèvres se rapprochent dans des miaulements de peaux. Les secousses du sexe envahissent l’écran. Il est déjà trop tard pour offrir des fleurs.  

S.V.

COLLAGE

Bain de fool

Collage (extrait) Stéphane Vallet