JUSQU'AU BOUT DE L'AUBE
La pluie claque, au dehors. L'abat-jour donne à lumière reflets bleus et mauve. Indices masqués, cœur de mots qui trahissent. Je guette ombre sauvage sur mur. Flamme d'un briquet, lueur pâle dans nuit, cheveux d'argent. J'embrasse rêves du bout des livres ; pages soulignées au rouge à lèvres. Murmures du vent, dernières musiques. Tes murmures, tes morsures. Récits et récifs abimés par le temps. La nuit est une lame de rasoir. Et l'aube se pointe en douce.
S.V.
Collage (extrait) Stéphane Vallet
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