TEMPS GRIS
Ombres grises sur page éclaboussée, griffures creux des reins, lèvres barbouillées de sang, longues aiguilles plantées dans chair ; injure(s) son prince viendra! Je fais semblant de regarder la montagne. Jeux de roses, avec ruses. Jeux de rosse. Éros nyctalope. Pétales dispersées dans nuit. Souvenirs déchiquetés. Chaque chienne pour soi ; et chaque chien pour soi! Guirlandes de bal musette, suspendues autour du cou. Cirque d'actrice factice ; dans vieux carnet noir restent les cris, au plus près du sexe. Elle jouit avec seringue, injecte son poison.
Plaintes carnivores.
Je voudrais la découper en rondelles de printemps.
Stéphane Vallet
La montagne est belle....
Rédigé par : lSARAH | 19/04/2009 à 11:32