JOURNAL D'UN INQUIET

CITATION

"Mettez toute votre âme dans la création".

Victor Hugo

Collage Stéphane Vallet

ANNIVERSAIRE

LES LUNETTES DU PRESIDENT

73 ans et de nouvelles lunettes. Jacques qui fête aujourd'hui son anniversaire a du prendre connaissance du sondage, réalisé par CSA pour Le Parisien : 72% des français jugent que le président a une "faible influence" sur ce qui se passe en France. Elu en 1995 sur la "fracture sociale", puis en 2002 sur la "sécurité", il n'a fait que creuser la première, tout en laissant s'installer une inquiétante dérive sécuritaire. Depuis l'échec le 29 mai du oui au référendum, et plus encore après son accident cérébral du 2 septembre, il parait plus que jamais déconnecté de la réalité du pays. Il nous reste 16 mois à tirer. Pour le pire, surtout pour le pire!

S.V.

Collage Stéphane Vallet

GROS BONNET

Une petite laine pour l'hiver, bonnet rouge pour l'ivresse, toujours couvert, sortir, ne retenir que la chaleur, lever le bras, petit élève avec chapeau, devant, derrière, se dire qu'il n'y a plus rien d'autre, rien d'aussi beau qu'une femme qui se dénude en hiver.

S.V.

Collage Stéphane Vallet

OBJECTIF 2007

LA SYNTHESE EST DANS L'ESCALIER

François et Laurent qui rient. Et Arnaud qui pleurt. Le congrès du Mans a été marqué par la signature d'un armistice, dont la principale victime est Arnaud, co-fondateur du NPS, que l'on nous avait bien souvent présenté comme possible futur premier secrétaire d'un parti qui en arrive aujourd'hui à singer la gauche - que de beaux discours à la tribune! - plutôt que de l'incarner. Chacun a rangé ses dagues - pour combien de temps? - dans la grande bataille qui s'annonce de la désignation du candidat à l'élection présidentielle de 2007. "Ramener tout le monde au bercail, c'est ce que fait toujours François Hollande, mais c'est factice. Pouquoi tout le monde deviendrait-il un ange?", commente Jean-Paul, président PS de la région Ile-de-France (Le Parisien, 23/11/2005). Quand a Arnaud, c'est sa "radicalité" qui l'aurait plombé. Personne ne voulait de son joujou : la sixième République. Les socialistes ne sont pas des anges, et François, qui vient d'être réélu premier secrétaire, le sait bien. Tout comme Laurent, plus que jamais dans la course des prétendants au fauteuil suprême. Ils en rient encore.

S.V.

CITATION

"N'attendez rien d'un visage triste."

Baltasar Gracian

Collage Stéphane Vallet

PETITS MATINS

L'INSOUTENABLE TRANQUILLITE DE L'ETRE

La mer de la tranquillité, est un livre à deux voix. Côté texte, il est question des femmes, de sexe et de mort. Aphorismes, notes, citations, Jean-Luc Bitton consigne depuis près de vingt ans ses fragments de vies : "Je n'ai pas peur de ma solitude, mais de celle des autres." Ici, l'intime rejoint l'universel. Les filles défilent entre deux suicides d'amis. Et les rencontres amoureuses ne parviennent pas à faire oublier la gravité du métier de vivre : "J'attire les femmes comme le lampadaire attire les papillons de nuit. Elles tournent autour de moi sans s'approcher de trop près, de peur de se brûler, puis s'écartent après quelques frôlements." Côté images, les photographies singulières de Dolorès Marat procurent une sensation de vertige. Jeux de lumières, floues nocturnes, silhouettes abandonnées, elles semblent répondre aux mots de l'écrivain. L'émotion est au rendez-vous.

S.V.

Jean-Luc Bitton et Dolorès Marat, La mer de la tranquillité, Les Petits matins, 2005, 25 euros.

FEUILLE D'AUTOMNE

Je laisse glisser ma main sur la vitre.

La nuit me renvoie des couleurs tamisées.

Elle ne viendra plus.

La serveuse m'apporte une autre bière. La mousse me fait une petite moustache.

J'allume une cigarette.

J'ai égaré quelques mots sur une feuille d'automne.

Des débris de souvenirs reviennent à ma mémoire.

Elle m'a toujours échappé.

Je n'ai jamais su lui dire.

S.V.

Collage Stéphane Vallet

DECLIN D'OEIL

LE BAL PERDU

"On ne mordra jamais assez dans son propre cerveau."  Tristan Tzara

De cette prison salope, virtuelle, plus vicieuse que celle où les enfermés étaient sans armes mais pouvaient, à la condition que la blague ne dure pas trop, être sujet à l'espérance, de cette turne immense à l'architecture de coursives si propices au Jeu qu'elles trahissaient maintenant la naïveté des constructeurs d'alors, quand le soldat-Président avait sa chienlit bien ordonnée, bien politique et gouvernée, de cette zone sans bois mais pleine d'essence et de toits où manigancer des guerres-enfants, ouais de cette lande qu'est devenue la Banlieue soient les villes pauvres qui entouraient les villes riches du Pays, l'Emeute prenait corps comme la bouteille d'essence de l'Individu Libre s'enflamme à l'étincelle malhabile et volontaire de l'Homme Politique du moment : gros insectes lourds contre animaux fins de bataille de rue, Information contre Révolte, bestioles contre bestioles, ordre contre désespoir mais peurs contre peurs, matons, mutins, chacun avait ses armes, forces et stratégies, chacun comptait, déplorait, combattait, rusait, moins ou plus, n'espérait rien, craignait, traquait, pleurait, courait, perdait le sommeil, faisait constater un accident stupide, une balafre policière, chacun spéculait mais chacun, ouais, chaque habitants du Pays était déserté par l'Ennui, sentant le souffle vain de l'Histoire, le danger, l'incertitude, il y avait des choses vraies, puissantes, il y avait des émotions, les pays voisins même enviaient ce bordel nouveau, nouveau sur ce continent, du moins sur ce côté, il y avait là, enfin, la Discorde véritable après toutes les factices des années passées à se demander s'il était meilleur d'être un tocard de folklore en crème de nation plutôt qu'une absence dans une gigantesque vie mondiale, il y avait un incendie et c'était un de ces moments rares où les Invisibles du Pays se faisaient voir, où ces mecs finissaient par interpeller  les visibles, non sur leur être mort, nié et réduit au poids que peut peser un cadavre mais sur le risque qu'ils faisaient courir à la Nation sauce République et à son sine qua non, l'Ordre Républicain ; contre Versa qui ne goûtait ni la bestialité, ni la masculinité des ébats, ni la désolation qu'allaient laisser ensemble police et adeptes de la terre brûlée mais savait apprécier un incendie pour peu qu'il fut d'ordre accidentel, contre son autre parallèle songeant la fracture sociale et disant avec sa foi, Tu sais, Vice, à la longue, il n'est pas impossible, non, il n'est pas exclu que le Pays en ait honte, de cette République, et de son Ordre, ouais, il n'est pas du tout certain que cette ère politique ne se finira pas comme d'autres avant elle, drame puis amnésie puis repentance et téléfilm, contre Versa, Vice aimait cette agitation, mieux, cette tension qui, partie de mots, s'était transformée en pierres et feux et commençait de s'emparer des bourgeois, des commerçants, des employés même, de tous ceux qui avaient une place quelque part ou luttaient de toute force pour s'installer, il aimait que le trouble s'augmente de ces records quotidiens et suive l'enflure qui menait aux états d'urgence et autres exceptions martiales, Bientôt la Danse Macabre, Versa, bientôt le Bal Perdu!, ouais il aimait voir en voyeur, jouissant, le frémissement de ventre, la trouille de tel accumulateur s'imaginant, à la vue d'autres dépouillés et comme on sent tiraillement à l'aine quand un type vous parle de prostate cinquantenaire, dépossédé d'une part de ce qu'il possède, part infime certes mais part de lui-même comme objet réponse à un pourquoi, Vice méprisant cette manière prenait bonne humeur à cette frousse et se pinçait que ses songes d'adolescence - dans ce jadis, des mecs masqués disaient vive le feu quand d'autres, révoltés originels de la région à ce moment sous des bombes petites et artisanales, rêvaient de traques dans les couloirs du métro - se réalisent à quelques centaines de mètres de lui, la ville incandescente : Chacun, Versa, chacun dans cette vie libre accepte ou refuse la mort, c'est cela, la liberté, et c'est cela la Mort, et l'Ennui est son antichambre, plutôt son avant-goût, non que l'on s'ennuie quand on est mort, mais il y a que l'Ennui est la perception pleine, matérielle au regard du temps, l'Ennui est l'épreuve du vide, la mort est son ultime sensation, ces gamins-là se font chier à en crever, Versa, et ils préfèrent n'importe lequel des outrages - que tu trouves celui-ci romantique ou pas -, n'importe laquelle de ces transgressions dont on parle à l'inertie qui les écrase comme elle écrase tout un chacun, un émeutier est un artiste sans conscience de son art, de sa capacité à créer, ce n'est pas que la destruction d'un bien est si singulière - elle ne l'est pas moins non plus qu'une partie importante des objets d'art conceptuels qui s'enfoirent dans des hangars métalliques du Continent - mais détruire et peindre, déconstruire, inventer, ré-inventer un monde sont une même chose, il n'y a pas deux bagnoles brisées, deux écoles ruinées identiques, chacun accepte ou refuse la léthargie, c'est ainsi, un émeutier n'est jamais qu'un artiste de hasard qui se bat pour connaître une mort meilleure au risque d'empirer celle des autres, avec mépris! Tu verras, Versa, que la Mort est forte et qu'il faut d'avantage de ruse pour ne pas, d'avance, perdre le combat, tu verras que, pour gagner les cours et cervelles de veaux démocrates, la subversion doit être fine, et tu verras que, mépris grossier contre mépris vulgaire, il n'y aura pas de vainqueur qu'un Ordre Républicain crasseux et imbécile!

mathieu diebler

Collages Stéphane Vallet

TANGEROS

TANGO URBAIN AU FÉMININ

Au commencement, le tango était fait par des hommes. Ils y parlaient des femmes, de l'amour, de la passion, et surtout des chagrins d'amour. Avec les Fleurs noires, un orchestre de onze talentueuses musiciennes, le tango y gagne en sensualité, en humour et même en glamour. "Classiques" du tango et répertoire "plus contemporain" sont au programme, dimanche 13 novembre, de leur prochain concert. A ne pas manquer : ces drôles de dames ont plus d'une corde à leurs archets.

S.V.

Dimanche 13 novembre à 20H30, Studio de l'Ermitage, 8, rue de l'Ermitage, Paris 20, tel : 01 44 62 02 86.

TUMULTE

Tu pleurs, c'est ainsi.

Les jours ont des langueurs à s'en crever les tympans.

Tu ris aussi.

D'un bonheur à tordre les ventres.

Tu dissipes les heurts en plongeant dans un drap de mystère et de fleurs.

*

A l'intérieur, rien ne bouge, tout est aux aguets, les fruits sont tendres, ils ont des couleurs de grand spectacle, puis découpés, noyés dans un yoghourt, ils voudraient me faire croire que c'est les mêmes. La supercherie du monde contenue dans un seul de ces petits morceaux, et dehors, c'est tumulte, raz de marée, une guerre aux causes multiples, un chaos.

Mathilde Tixier (Texte et dessin)