Oh30. Le docteur Pascal Empereur-Bissonnet fonce aux urgences, accompagné de l'externe. La salle d'attente est en efferverscence. Un clodo hirsute et barbu, assis sur une chaise roulante, une énorme clope à la main, arrangue l'assemblée d'une voix nasillarde : "Alors, quand est-ce qu'on s'occupe de moi? On paye des impots et en plus ils se foutent de notre gueule!"
Le médecin et l'externe entrent dans la chambre où est allongé l'homme d'une quarantaine d'années qui vient de faire sa tentative de suicide. Il est complétement sonné. "Vous le connaissez, ce monsieur? Il a déjà essayer de se suicider?", demande le réanimateur à l'infirmier des urgences.
Il l'ausculte, essaye de le réveiller. Sans aucun résultat. "OK, on le prend." Une infirmière et un aide-soignant le remontent sur un brancard jusqu'au service de réanimation. Il est une heure du matin. On l'allonge sur un lit. On le déshabille. Examens d'usage. On lui entoure son sexe d'un pistolet pour qu'il puisse pisser. "Vous pouvez faire pipi, monsieur. Vous avez un pistolet. Allez-y sans crainte!" On le garde sous surveillance, même si son état n'inspire pas d'inquiétude. "Des fois qu'il oublierait de respirer!", dit le médecin.
Stéphane Vallet
(A suivre)
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