2059
Je suis hospitalisé au pavillon de la Littérature. Salle d'attente Marcel Proust, ça revient souvenirs. Je vais claquer, claque des dents, ce con de brancardier, il n'arrive pas.
2059. Je vais vivre jusqu'en 2059.
Mes voisins de chambre crèvent comme des mouches, je garde collection secrète de leurs dentiers, ça pourrait servir. Je suis la mascotte du couloir d'hôpital (aile nord). Les infirmières jouent avec mon lézard, comme si murs se refermaient. Et cette fièvre au long cours, comme ils disent. Les bocaux de perfusions s'entremêlent dans ma tête, prête à éclater, tout ce sang qui gicle.
La mort, ça fait bander.
Stéphane Vallet
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