Herbes blessées
L'ambulance du tigre avance sur des nuages, quelques herbes blessées se courbent sous l'orage. Je laisse la fumée m'envahir, un fil enroulé autour du cou. Mes pas me mènent au bord des vagues. Toutes les mouettes se sont envolées. La mécanique se détracte. Je suis en phrase terminale. Mes perceptions se décomposent, sans compliments d'objet direct. Des êtres démultipliés, comme des déflagrations, secouent ma crinière. Je sens le venin d'une sirène. Des anémones de mer jonglent avec le démon. Une traque de carnassière, des yeux de massacre. J'arrive dans un cul de sac. Il faut affronter la nuit. Je garde quelques crachats intimes au fond de la gorge. La personne que je n'attends pas est en retard.
S.V.
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