Le sens est de plus en plus cher
Le sens est de plus en plus cher. Il nous faut refiler à la hâte, des appels masqués, comme on griffonne, au coin d'une table, un mensonge codé. Les convives ne viendront jamais, c'est un bal truqué. On danse des attitudes. Dans la nuit un grondement s'amplifie, course vers nulle part. Des miliciens de l'âme rôdent, armés en bandoulière. Nous hacherons notre combat, jusqu'à cracher des fleurs carnivores, dans un dernier déhanchement. L'aurore aura sa superbe. On recherchera des rêves qui ne reviendront plus.
S.V.
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