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SERIE NOIRE
- JEAN-BERNARD POUY : LE POLAR EST SA COULEUR
Auteur d'une centaine de polars, militant de la littérature populaire, dénicheur de talents, créateur du Poulpe, Jean-Bernard Pouy est une figure centrale du roman noir français. A l'occasion des 70 ans de la Série noire, un recueil de cinq de ses romans paraît sous la couverture de la célèbre collection. Interview.
HOMMAGE A ANDRE LAUDE (1936-1995)
- ANDRE LAUDE EN CAHIER(S)
Une nouvelle revue, entièrement consacrée à l'œuvre d'André Laude. - ANDRE LAUDE PAR BERNARD MORLINO
"Comme tous les vrais poètes, André Laude (1936-1995) n'était pas comestible. Il a refusé le jeu des médias. Ce fut un anti BHL par excellence. Il voulait s'effacer un maximum pour ne laisser place qu'à son oeuvre." (Lire la suite). - LA POESIE REBELLE PAR STEPHANE VALLET
La publication de l'œuvre poétique d'André Laude est un évènement. L'occasion de rendre hommage à ce poète inquiet et rebelle. Interview.
HOMMAGE A ALBERT COSSERY (1913-2008)
- LA DISPARITION DU PRINCE DE LA DÉRISION
Albert Cossery s'est éteint à 94 ans, au matin du 22 juin, dans sa chambre de l'hôtel "La Louisiane" où il vivait depuis plus de soixante ans.
JULIETTE BINOCHE : L'INTERVIEW
- JULIETTE BINOCHE ENTRE DEUX VAGUES
Juliette Binoche ne ressemble pas à Juliette Binoche. Peut-être parce que les actrices n'existent que dans les songes qu'elles nous inspirent.
ALAIN CUNY : L'INTERVIEW INEDIT
- LES SILENCES D'UN GEANT
Alain Cuny (1908-1994) traverse le siècle dernier avec des ailes de géant. Il est au théâtre ce que Beckett est à la littérature.
HOMMAGE A GRISELIDIS REAL (1929-2005)
- LE CHANT DU CYGNE
Jusqu'au bout, Griselidis Real a écrit. Voici, en exlusivité, l'un de ses derniers poèmes. Indédit.
RETOUR SUR CAUBERE
- GENESE D'UN SPECTACLE
Philippe Caubère boucle son autobiographie théâtrale (1981-2005). L'occasion de revenir sur la genèse d'un spectacle.
LE PETIT LITTERAIRE
- Chaque matin, Jean-Paul Dubois se lève. Un exploit
- Le sens de la gravité de John Taylor
- Nietzsche drooping
- Emmanuelle K. : Désobéir, dit-elle !
- Sylvie Gracia : Génération(s) perdue(s) !
- Le plaisir selon Medi Holtrop
- Le saut dans le vide de Sumana Sinha
- Grégoire Bouillier : un si brulant secret !
- L. Sarah Dubas : la fiancée de Pessoa
- Jacques Vallet : les monologues du foetus
MUZIK ET CHANSONS
BLOGS AMIS
VOIR SOUS LES BLOGS DES FILLES
- Sophie et autres nouvelles
- Mémoires (mortes)
- Le blog de meghna
- Cendre
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- Sexo Phonic Radio, blog audio, podcast erotique et sexy - Littérature érotique et musique lounge electronique
- Impudique: Ma page d'accueil
- [Justine Miso. Sur ses rencontres.]
ECRITS ET CRIS
TOUT A L'EGO
- Stéphane Vallet dans "En attendant minuit" sur TPS Stars (2010)
- Bob l'inquiet par Laurence Sarah Dubas
- La Revue des ressources
- Stéphane Vallet - Editions Zulma, Stéphane Vallet - Editions Zulma
- Nuage-9
- Stéphane Vallet : quand l'inquiétude devient de l'art
- La Vénus Littéraire - Les Ivresses de Stéphane Vallet
- Le journal d'un inquiet fait son numérique
- Le Journal d'un inquiet dans le labyrinthe
- mediaTIC blog - actualite du blog et des blogs - Stephane Vallet : journal d'un inquiet
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janvier 2010
FRAGMENT
L'esplanade
Ce n'est pas l'hiver, ni même le froid, juste des songes. Des ombres se perdent dans la brume. Et les guetteurs, au coin des rues, parlent avec leurs mains, comme des assassins. Les moineaux se dispersent sur l'esplanade. J'entends hurler des sirènes.
S.V.
FRAGMENT
Quelques aéroplanes grondent dans crane ouvert, rumeurs de sabotages en papiers mâchés, piste d'atmosphère, poches révolver sous lucarnes, quelques flocons à réaction, chapeau de feutre, château de foutre, et tremble le sol, litchis giclent, rejoindre rivage, fendre foule, effectuer saut de l'ange, se diriger vers l'impasse la plus proche.
S.V.
FRAGMENT
Quelques étoiles aux longues courbes et des insectes voltigeaient. J'avalais des lucioles. Dans ma caverne avec vue sur écrans de contrôle, je laissais empreintes virtuelles. Des anémones numérisées explosaient en continu, comme le souffle d'un volcan. Je ne voyais pas le scorpion. La lave brulait mes articulations. Je n'étais ni hors de l'espace, ni hors du temps, même si tout s'éparpillait. Le grondement des trains faisaient vibrer les murs. Vocabulaire des nervures, toitures arrachées par vent de mer. Un angle mort m'interpelait. Je m'accrochais aux wagons de passage. La pluie claquait sur volets fermés, et dans l'opacité, des volutes m'accompagnaient, entre deux évanouissements. Je cherchais la déchirure, et toutes les liqueurs précieuses. Danse encerclant le dragon. Sur dunes morcelées éclataient des lampions. Et les lignes incendiaires des rails carbonisaient les guirlandes enchevêtrées autour des hanches, avec rimes dégoupillées, au delà du transfuge des vagues. Ce n'étaient que des lames, au bord des yeux. Maquillages d'hiver, perles mauves, et mouvement de corps criblés.
S.V.
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