Jérôme Moulinier sortit de chez lui comme un voleur. L'aube pointait, et l'air glacé du dehors le saisit à la gorge.
Il réajusta son écharpe.
Pas hésitants.
Il croisa un groupe de mioches avec un pitbull bien amoché.
Le chien grogna.
Des jurons fusèrent : "Vas-y, fils de pute, NIQUE ta mère !
Un autre groupe approcha, avec deux molosses, sans muselière.
Surtout ne pas les regarder.
Il changea de trottoir, tout en serrant le gun planqué au fond de la poche de son blouson en skaï.
Station Goncourt.
Les gamins ne le suivraient pas, dans le métro.
Il dévala l'escalier à toute allure.
Regards fuyants, yeux cernés, haleines de chacal.
La foule des petits matins.
Il se fraya un passage.
Il pensa aux attentats.
Et si tout EXPLOSAIT, maintenant ?
Il manqua de se faire happer la jambe par le clébard d'un vigile.
Il s'assit en bout de quai, et laissa passer quelques rames.
Quelques drames.
Ses idées s'embrouillaient.
Il se souvenait des CRIS.
Des cris dans la nuit
Leur rencontre.
TROIS ans, déjà.
Assis côte à côte sur des fauteuil au plastoc jaune fluo.
Sur le quai du métro, station Invalide.
Les autres voyageurs s'étaient TOUS levés à l'arrivée de la rame.
Pas eux.
Leurs regards s'étaient croisés.
"Mon MEC vient de me larguer!", elle lui avait dit, toute tremblante.
C'était venu comme ça, une vague d'inquiétude la submergeait.
"Et moi, je suis largué, COMPLETEMENT largué !", pensa Jérôme Moulinier en la serrant très fort entre ses bras.
Stéphane Vallet
A suivre...
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